En route, mauvaise troupe ! Partez, mes enfants perdus ! Ces loisirs vous étaient dûs : La Chimère tend sa croupe. Partez, grimpés sur son dos. Comme essaime un vol de rêves D’un malade dans les brèves Fleurs vagues de ses rideaux. Ma main tiède qui s’agite Faible encore, mais enfin Sans fièvre, et qui ne palpite Plus que d’un effort divin,